Мёртвые люди

Оглавление

- Слушаю. - раздался дежурный голос.

Все что смог сделать следователь - выхаркнуть кровью прямо на телефонную трубку.

- Я слушаю... говорите... - в ответ дежурный услышал только непонятное бульканье. - Слушай, ты бля, мудило молчаливое, еще раз позвонишь, я к тебе лично приеду и твоим же телефоном тебе же все ебало разобью. Ты понял, нет? И пальцы, бля, переломаю, чтобы на кнопки больше не нажимал. Все понятно? - дежурный бросил трубку.

- Твой бог, я смотрю, немного грубоват... не находишь? Впрочем, не буду тебе мешать. Удачного вечера желать не буду... - взяв инструменты с комода, Зоя повернулась к двери и ее тут же ударило в плечо и она свалилась на пол, прямо под ноги все еще пытающемуся высвободиться следователю. Звук выстрела на мгновенье оглушил ее, плечо левой руки невыносимо жгло. Подняв голову, она увидела Милу, еле держащуюся на ногах. Очевидно, снотворное подействовало не совсем так, как рассчитывалось, и девочка проснулась раньше.

"Как она смогла подойти так незаметно? - раздосадованно думала Зоя, держась за раненное плечо, совершенно не заботясь о том, чтобы уйти с линии огня: пистолет в руках Милы был направлен прямо на нее. Было видно, что девочка еще не отошла от действия препарата. Ее глаза были полузакрыты, бледные губы едва шевелились, а тяжелый отцовский пистолет дрожал в ее слабых руках.

Зоя встала в полный рост рядом с отцом девочки. Ее даже привлекла мысль о том, что она может умереть прямо здесь и сейчас от рук одиннадцатилетней школьницы, больше всего на свете любящей танцевать. "Стреляй!" - произнесла Зоя тем самым тоном, которым совсем недавно рассказывала Миле о будущем школьном концерте. Из полузакрытых глаз Милы покатились слезы: "Па-па... Папа!.." Ответить следователь не мог, уже чувствующий как трещат его челюсти, но дочка поняла его взгляд правильно и нажала на спусковой курок. Раздавшийся выстрел заставил вздрогнуть закрывшую глаза Зою. Запах пороха защекотал ноздри. Она взглянула на Милу: упавшая на колени, та опустила голову и что-то побормотала.

- Вот твой бог... и моя правда... - произнесла Зоя, глядя на следователя, ровно посередине лба которого дымилось аккуратное пулевое отверстие.

Она все не так задумывала. Совершенно не так. Девочка не должна была видеть. А так - еще хуже. Много хуже. "Теперь для нее все кончено... Я сделала из нее монстра... - Зоя подошла к сидящей на полу девочке и буквально выдавила из себя, - Прости..."

Когда захлопнулась за "гостьей" дверь, Мила все еще сидела на полу, безвольно держа пистолет в руках. Она уже понимала, что произошло, но одурманенный организм все еще не желал просыпаться. Вдруг, среди гнетущей тишины, раздался резкий, громкий хруст: странный инструмент Зои сделал свое дело - череп мертвого следователя разломился на две части. Из груди девочки вырвался крик. Крик, которым Мила больше никогда не закричит.

Из дневниковых записей октября, 12-го

Не может такого быть. Люди просто так не встречаются. Просто так не живут. Не хочу в это верить.

- Тебе и не нужно.

У всего есть причины. Даже у моего двойника, дышащего мне в затылок, шепчущего мне, живущего мной.

- Все может быть совсем наоборот.

Что заставляет меня постоянно возвращаться к ней? Вот главный вопрос, на который, я все-таки нашел ответ.

- Ты - ничего!

Неправда. Я пишу чужие слова только потому, что и они - мои. Это стоило признать. Так легче. Да, да. С того самого момента, с того самого поезда, стыки рельс как удары сердца, - да, да - я понял, что человек - нечто большее... Пожалуй, именно на этом слове и следует остановиться, ведь любое продолжение неминуемо уменьшит его.

- Когда ты пытаешься написать что-то дельное, мне хочется отрубить тебе еще и руки. Беспомощный калека! Только и можешь марать бумагу. Лучше опиши нового своего друга. Правда, какой же он тебе друг, ты же ни с кем теперь не разговариваешь. И про меня не забудь.

Вся беда в том, что я ничего не забыл. Именно! Сейчас это была своевременно «чужая» мысль! Каждому хочется видеть в ничего не значащих случайностях знаки судьбы. Это придает сил двигаться дальше, даже когда двигаться некуда. В самом деле: обманывать себя - защитный механизм от того, чтобы не сойти с ума, не лишиться последних остатков разума. Но мне можно. Я уже официально сумасшедший. И мне даже комфортно ощущать себя в этой «должности».

На днях, в соседнюю палату, там, где раньше все время отчаянно выл дезоморфинщик, которого медсестры в шутку прозвали «крокодилом Геной» (просто имя у него такое было - Гена), и который недавно умер, догнив наконец окончательно... ммм... а всего-то хотел, наверное, уйти от скуки. То есть, что значит «уйти от скуки»? Жизнь в ярких красках? Ощущение чего? Надо было у него спросить... То есть туда и попал новенький (или новенькая?). Все-таки надо было спросить...

Теперь там сидит человечишко. Анорексичное, с синими, набухшими венами. Когда-то оно выступало со сцены, его любили, ждали, дождавшись аплодировали, а потом, потея от возбуждения и отрыгивая алкогольные пары, лапали официанток, проносящих мимо запахи... как пахнут официантки? Мне кажется, у них нет своего запаха. Впрочем, я опять отвлекся.

Эти, вечно уставшие, в белых накрахмаленных шапочках, говорят, что он оскопил себя прямо во время выступления. Что-то с ним стало. Отмахнул свой инструмент под корень обычным кухонным ножом на глазах у жрущей публики и кричал. Кричал, что он - порочная святая дева Мария Магдалина. То ли отчаянно пытаясь стать женщиной, то ли пытаясь оградить себя от порока... Еле спасли. Говорят, крови было... травести-шоу, от безысходности щедро напитанное горячим. «Деве» некуда было деться. Порхающий в женском одеянии трансвестит уже не мог существовать за пределами маленького освещенного пятачка сцены. Мария принесла себя в жертву. Зачем?