Выбери любимый жанр

Оценить:

Внук Персея. Мой дедушка — Истребитель

Оглавление

— Что случилось?

— Я видел Косматого!

— Где?

— В храме Аполлона. Он говорил со мной.

— Со мной он встретился там же. Тридцать лет назад…

Персей мотнул головой, гоня воспоминание.

— Что он тебе сказал?

— Он велел, чтобы я передал…

В глотке пересохло. Язык превратился в кляп. Вместо слов выходило гнусное меканье, недостойное человека. «Козлиная песня, — Кефал сгорал от стыда. — Впору не на стадион — на пастбище…»

— Мне?

— Он не сказал, кому. Но я и так понял.

— Я слушаю.

Персей остался на месте, но почудилось — рывком приблизился, хватая Кефала за грудки: «Говори!» Ветер стих, боясь пропустить хоть слово. Кефал развел руками, словно прося прощения.

— Он сказал: «Мир меняется. Сок становится вином».

— Это все?

— Нет. Он добавил: «Мы меняемся. Вино становится уксусом».

— Все?!

— И последнее: «Перемены — наш удел. Но кое-что остается неизменным». Ты знаешь, о чем он?

В голосе Кефала, как перепелка в траве, пряталась робкая надежда. Вот сейчас умудренный опытом герой разъяснит ему, что имел в виду Косматый…

— Он сказал слишком мало. Или слишком много. Но одно я знаю точно: тебе нельзя участвовать в состязаниях.

Юноша выпрямился. Казалось, ему дали пощечину.

— Почему?!

— Тридцать лет назад Косматый говорил со мной в храме Аполлона. Потом я метнул диск — и убил своего деда.

— Он помутил твой разум?

Персей молчал.

— Праща — не диск! Мы бьем по мишеням, а не на дальность.

Молчание.

— Я попадаю в летящую утку со ста шагов!

Нет ответа.

— Я могу промахнуться по мишени. Но чтоб ядро улетело на трибуны… Тогда, в твоем дворе — это была случайность!

Ни звука.

— Я в своем уме! Мои руки не дрожат… Я так ждал этих состязаний!

Безмолвие Персея жгло юношу каленой бронзой.

— Все решат, что я струсил! Нет! Я стану победителем!

Кефал быстро зашагал — да что там, побежал к арене.

— Твой выбор, — сказал Персей, глядя ему вслед.

Если бы тридцать лет назад кто-нибудь мудрый и опытный, много старше годами, посоветовал Убийце Горгоны отказаться от броска диска — согласился бы он? Если бы его попытались удержать силой — позволил бы он? И наконец, если бы его каким-то чудом удержали — простил бы он?

Сын Златого Дождя знал ответ.

Нет.

9

Храм пустовал. Для верности Персей заглянул во все углы. Глупо — будь здесь кто-нибудь, он почуял бы. Призраки шептались за спиной. Прошлое нельзя изменить, хихикали они. Вернуться в былое, скрутить юнца-дискобола, помешать злосчастному броску — нет, нельзя. И не надейся. Прошлое можно изменить, издевались они. Примирить врагов задним числом, возвести святилище на пустом месте — да, можно. Стань богом, и прошлое изменится. Твое прошлое, а значит, наше.

Одуряюще пахли венки.

— Хлебца бы…

За порогом топтался нищий калека. Обрубок левой руки тянулся к Персею.

— Дай хлебца, великий…

— Кого ты хочешь обмануть, Лукавый? — спросил Персей.

— Лукавый? — нищий завертел головой.

— Оставь свои шутки для Олимпа. Иди сюда, и не кривляйся.

Нищий шагнул за порог. Воздух храма преобразил его — бедный калека обернулся молодым атлетом, стройным и легким на ногу. В руке он держал жезл, увитый змеями. Крылья на сандалиях, крылья на плоском, как миска, шлеме — еще миг, и они унесли бы владельца к облакам, забыв, что над головой крыша.

— Как ты узнал меня?

— Кто учил меня видеть не удар, а движение? Не облик, а замысел? Не ты ли?

— Разве я враг тебе?

— Нет. Что это меняет?

— Ты не сочтешь мой приход вмешательством в свою жизнь? — озабоченно спросил Лукавый.

— Боишься?

— Еще бы! Папа клялся Стиксом от имени Семьи. Значит, и от моего имени. Кому охота год спать мертвецом, и девять лет скитаться в облике смертного?

— Я рад тебе. Давно не виделись, а?

— Давно. Ты постарел, Убийца…

Не касаясь пола, Лукавый встал перед статуей Аполлона. Легкий, словно мотылек, он подумал — и показал Аполлону язык. Надменная улыбка Стреловержца была ему ответом. Тогда Лукавый взял венок из гиацинтов и ловко набросил на чело Аполлона. Венок сел набекрень, превращая гордое божество в фигляра, да еще и подвыпившего.

— Здесь был Косматый, — сказал Персей.

— Знаю. Я ждал, пока он уйдет. Он мог оказаться не таким приветливым, как ты. Вмешательство! В личную жизнь! — и мертвый сон распахивает мне объятья. Зря все-таки папа разбрасывался клятвами…

— Брось корчить из себя шута. Ты обеспокоен, я вижу.

— Что ты видишь?

— Не удар, а движение. Включая движение души. Что-то произошло?

— Папа сошел с ума, — Лукавый сгорбился, утратив сходство с мотыльком. — Ночью гроза была. Слышал? Это папа хмурился. А мне и поделиться не с кем, кроме тебя.

— Отец в гневе?

— Не то чтоб в гневе… Сидели, пили нектар. Все, как обычно. Геба разливает, Артемида кормит папиного орла. Гефест, работяга, норовит сбежать в кузню. И тут папа начинает нам вещать про Косматого. Как тот родился под именем Загрея, как играл молниями на папином троносе. Как его мятежные титаны разорвали на семь частей… «Зачем?» — спрашиваю. Сварили, говорит папа, и съели. Под медовым соусом. Я, говорит, спас его сердце. Его пылкое, его доброе сердце. Проглотил, сошелся с Семелой и дал сыну второе рождение. Ну бред же! Мы с Аполлоном папе так и заявили: бред. А он брови насупил…